Highway 1 am Pazifik entlang

Nach einigen Tagen Zittern hat Scott aus San Francisco doch noch geantwortet und den Stay bestätigt. Das macht glücklich, jetzt sind die nächsten Tage sicher. Ich breche sehr früh auf und fahre auf dem Highway 101 von Arcata aus Richtung Süden los. Die Redwoods begleiten mich weiter. Insbesondere in der “Avenue of Giants” stehen die richtig dicken Dinger dicht an dicht direkt neben der Straße. Durch einen Baum kann man sogar mit dem Auto fahren. Endlich mal ein Maßstab…

Nach ca 80 Meilen verlasse ich den Highway 101, der hier ins Landesinnere abdriftet, und wechsle über auf den Highway 1. Eine echte Spaßstrecke. Nach zu vielen Geraden in den Great Plains ist jede Kurve ein Grund zu jubeln. Ich juble den gesamten Rest des Tages, ohne Pause, 350 Meilen lang.

Die Kiefern nach den Redwoods gehen schon bald über in Pinien. Es riecht nach Italien. Gegen Mittag komme ich in Mendocino an. In den Wäldern rundherum riecht es auffallend oft süßlich. Das alte Hippiedorf ist leider übergewechselt zur dunklen Seite der Macht. Von wegen Anti-Establishment: das billigste Drecksmotel kostet knappe 100$ pro Nacht. Definitiv jenseits meines Budgets.

Ich bin schon todmüde, aber kann nicht hierbleiben. Zappe mich kurz ins Netz, schreibe ein paar Emails und versuche Scott auf meine verfrühte Ankunft noch heute Abend vorzubereiten. Bis San Francisco sinds nochmal weitere 200 Meilen Kurven nonstop. Ich spann meinen Gleichgewichtssinn fest und heize los. Der Highway ist wunderbar leer. Rechts steile Klippen in den Pazifik, links Wiesen und Wälder. Mächtige Brecher rollen an Land. Zum Kiten bleibt heute eh nicht genug Zeit.

70 Meilen vor San Francisco macht der Pazifik dann einen auf gschamig, hab ihn wohl zu eindringlich gemustert. Dichter Nebel bedeckt das Meer. Ich fahre durch Bodega Bay. Das Cafe aus Hitchcocks “Die Vögel” ist leider zwei Jahre später abgebrannt, aber das Schulhaus und die Kirche stehen noch. Am Strand ist eine große Kolonie Möwen. War nie zuvor so gruselig.

Die letzten Meilen beißt sich der Highway fest in den steilen Fels. Spektakuläre Aussichten, alte Wehrbauten und Millionärsvillen säumen sie Straße. Ich höre die Hörner dicker Dampfer, noch bevor ich die Golden Gate Bridge sehe. Der Pazifik drückt wieder heftig Wolken in die Bay, ich bin froh wenigstens den ersten Pfeiler zu sehen – und nicht in die Bay geblasen zu werden, bei über 60km/h Wind.

Ich log mich wieder in Netz ein, suche Scottys Adresse. Direkt oberhalb Fishermans Wharf, auf dem höchsten Berg. Herrlich. Hier ist sogar mit Automatik das Anfahren schwer. Erst sackt man ordentlich ab, dann jault der Motor. Ein paar Blocks weiter finde ich einen Parkplatz, bei dem ich keine Angst habe, dass das Auto umkippt, wenn ich die Türe öffne. Ziehe zu Scotts Haus und stelle fest: nach seinem Umzug fehlt noch das Namensschild. Shit. Ich erreiche ihn nicht per Handy, und entschließe mich, eine Nacht in der Jugendherberge in Fishermans Wharf zu buchen.